Oscuridad. Silencio.
De repente, un sonido lejano, perdido en la distancia, que se transforma en un golpe metálico sordo y en un chirrido de bisagras antiguas, muy antiguas. Del vacío negro surge un rectángulo de claridad, azulada, neblinosa. Una figura oscura se recorta y se adentra en la oscuridad, portando un pequeño destello ondulante al final de una delgada varilla, como si de un mago y su varita se tratara.
La oscuridad lo envuelve y la pequeña luz ondulante dibuja unos rasgos: una delgada nariz, unos pequeños anteojos que destellan debilmente.
Por fin, encuentra su destino. El cáñamo de la vela prende y la pequeña luz se convierte en una estrella; el mismo contraste con la oscuridad reinante potencia su alcance. Al amparo de la claridad amarillenta, aparecen estantes tras estantes llenos de libros, unos sobre otros, amontonados con un cuidado desorden. El polvo y las telarañas fruto de años e incluso siglos de olvido, los cubren con indolencia. La luz de la vela ilumina lomos de cuero viejo, agrietado en los bordes, decorados con letras doradas, tapas repujadas por las manos de un hábil artesano muerto quién sabe hace cuánto tiempo. Las hojas, de papel viejo o de pergamino amarillento, revelan conocimientos, muchos olvidados ya, reunidos en apretadas líneas, junto con bellísimas miniaturas e ilustraciones de colores vivos, brillantes, algunas ocupando páginas enteras: animales reales y fantásticos; caballeros y castillos; campesinos y clérigos; máquinas sorprendentes...
Uno de estos tomos ha pasado a las manos del hombre, que se dirige hacia el umbral portando consigo la luz, haciendo que las sombras se desplacen en una danza que va dejando paso de nuevo a la oscuridad.
Hasta que la puerta se cierrra y los interminables estantes y sus inquilinos reposan en silencio, quizás durante años, hasta que vuelvan a la vida gracias a la luz de la vela mágica.
De repente, un sonido lejano, perdido en la distancia, que se transforma en un golpe metálico sordo y en un chirrido de bisagras antiguas, muy antiguas. Del vacío negro surge un rectángulo de claridad, azulada, neblinosa. Una figura oscura se recorta y se adentra en la oscuridad, portando un pequeño destello ondulante al final de una delgada varilla, como si de un mago y su varita se tratara.
La oscuridad lo envuelve y la pequeña luz ondulante dibuja unos rasgos: una delgada nariz, unos pequeños anteojos que destellan debilmente.
Por fin, encuentra su destino. El cáñamo de la vela prende y la pequeña luz se convierte en una estrella; el mismo contraste con la oscuridad reinante potencia su alcance. Al amparo de la claridad amarillenta, aparecen estantes tras estantes llenos de libros, unos sobre otros, amontonados con un cuidado desorden. El polvo y las telarañas fruto de años e incluso siglos de olvido, los cubren con indolencia. La luz de la vela ilumina lomos de cuero viejo, agrietado en los bordes, decorados con letras doradas, tapas repujadas por las manos de un hábil artesano muerto quién sabe hace cuánto tiempo. Las hojas, de papel viejo o de pergamino amarillento, revelan conocimientos, muchos olvidados ya, reunidos en apretadas líneas, junto con bellísimas miniaturas e ilustraciones de colores vivos, brillantes, algunas ocupando páginas enteras: animales reales y fantásticos; caballeros y castillos; campesinos y clérigos; máquinas sorprendentes...
Uno de estos tomos ha pasado a las manos del hombre, que se dirige hacia el umbral portando consigo la luz, haciendo que las sombras se desplacen en una danza que va dejando paso de nuevo a la oscuridad.
Hasta que la puerta se cierrra y los interminables estantes y sus inquilinos reposan en silencio, quizás durante años, hasta que vuelvan a la vida gracias a la luz de la vela mágica.
